Vintilă nu crede în
bucle, în lacuri de unghii colorate. Vintilă nu crede în gene coborâte lent, în
pleope plecate. Acolo, la salonul de cosmetică, toate se cred transformate.
În prima încăpere e coaforul. Unele femei sunt aşezate,
altele roiesc în picioare pe lângă ele. O clientă se scoală de pe scaun, se
scutură de resturile de păr, iar cea de alături, care a văzut toată metamorfoza
îi face entuziasmată un compliment. Pe ultimul scaun din rând o coafeză fără client
împleteşte părul unei alte colege. La răstimpuri îi mângâie părul şi-l adună.
Fac apoi speculaţii despre ce o să spună bărbatul ei când va veni acasă. În
fundal cântă Mirabela Dauer, iar televizorul suspendat arată ştirile fără
sonor.
La fereastră, coafeza apropie o şuviţă roşie de capul
clientei pentru a vedea cum îi stă. De jur-împrejur o baltă de plete proaspăt
tunse. Doamna se priveşte atent în oglindă. Înclină capul. Se vede cu noua
frizură. O nouă viaţă s-aşterne înainte. Salonul e o uşă închisă în nas
greutăţilor vieţii. Aici se mângâie şi se exclamă, se evaluează rujuri şi
culori, carnaţii şi atitudini. Mâini dibace descriu piruete în jurul unui chip.
În a doua încăpere se aplică tratamente corporale. Trei
paturi aliniate, cinci voci trăncănesc şi trei trupuri frământate şi
împachetate trăiesc visul unei siluete zvelte.
În ultima cameră e linişte. Se aude doar zgomotul benzilor
de ceară desprinse de corp.
Afară ninge uşor, iar pe treptele salonului o domnişoară
pune portofelul în geantă, trage fermoarul şi zâmbeşte primului trecător
întâlnit.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu